CUARTO

Hay noches de duelo en mi habitación, días de verano y tardes donde quiero sacarle la mierda a cualquiera. También partes medianamente oscuras donde se esconden mis escrúpulos; y penas que observan tras la imagen de Mundhoney en 25x10. No existe fotografía mía alguna, pero hay un espejo decorado con semen y grasa de acné que se burla diariamente. Marley escapa de su gélido soporte y saluda, me invita a fumar temprano para entender el día. Luego la rutina. Luego el estrés. Luego calaveras velan mi sueño con sus gritos de ultratumba y los llamados de la canción perdida en repetición. Ahí despiertan los amigos reciclados en caja de zapatos, junto a la hierba, los papeles y ese tequila sin acabar que dejó Mike Love. Hay personas leyendo a Bukowsky en el respaldar de mi cama pero nadie me invita a tomar. Será hora de insultar y largarlos de mi cuarto-bar, antes de que pierda ese destello que me hace pensar. Sólo contigo.

Gunnar se encuentra insomne

Hace dos días que mi duende descansa bajo la cama aromatizando su limbo con la pezuña de mis zapatillas sucias. No le importa, es más prefiere morder las suelas del cómodo calzado ennegreciendo así sus sarrosas encías.
Ayer escupió mi trabajo de investigación reclamándome con maldiciones el porqué ando muy distraído con él. Perpetuó un largo grito que despertó a mi madre, quien bajó inmediatamente al jardín pensando que algo sucedía. Gunnar la escuchó y me entregó el sable rosa, herencia de su padre, para finiquitar su inquietud.
Por suerte mamá no se acercó al San Pedro siete puntas.
A veces pienso que Gunnar prefiere estar solo, en otras ocasiones creo que quiere beber conmigo su apetitoso amoniaco que guarda en su cilíndrica botella azulada.
Pero hoy no quiere nada.
Anoche lo escuché aullar sobre el techo de calaminas que cubre mi dormitar. No le hice caso, seguro buscaba en sus lamentos a esa ninfa de cabello negro que se llevó su corazoncito de mercurio.
Siempre maldice al que se acerca, piensa que pueden utilizar sus habilidades para fines benéficos. Cosa que él detesta.
Cercano el crepúsculo de mañana, Gunnar me hace una pregunta que aún no puedo responder. Será cuestión de entender si es que el momento de perecer ha llegado.
¿dónde quedaron aquellas lágrimas indiferentes a tu partida?
¿dónde está su regalo de navidad?
Gunnar descansa abrazado a su carta dirigida a Papanoel. No tiene media donde guardarla, se la comió de entremés junto a las galletas que guardó para el viejito bonachón. Está vez no llegará su ansiado obsequio.

ATRAPADO

No me jodas. Tengo que morderle la oreja, conectarle jabs en el cerebro, patearle entre las piernas, zamparle un cabezazo y hacerle el amor sobre la lona. Inútil es contar hasta diez, cuando solo necesito tres para mi precoz satisfacción. No se levantará a menos que yo lo diga o cuando Don King deje de espiar tras la cerradura. Tengo suficientes esteroides para noquearle en el primer round y seguir tumbándole los siguientes dieciséis asaltos. Los únicos puntos que ganará son los que cerrarán su corte facial.
Aún así estaré ahí, atrapado en el cuadrilátero de plástico esperando acabar con el reflejo dantesco que he creado.

BURBUJA

Hay una burbuja traslúcida que no podrás reventar, aquella que te hace renegar cuando me haces el amor virtual. A veces flota sobre mí y me atrapa como crak bajo la lengua, me diluye con saliva para luego escupirme en Plaza Francia junto a los maricas y mi amiga soledad.
Creerás que es fácil penetrar esa esfera delicada, con tus manos de porcelana y lengua asfaltada, solo necesitas embriagarme en algún bar, acariciarme los cabellos sin tu fingir natural, regalarme un trozito de tu eyaculación feminal y luego, cuando despierte, asesinarme en el lugar. ¿Podrás?

DESAMPARADO

Estoy corriendo junto a mi duende por la alameda ribereña cerca al río Rímac, inhalando terokal en nuestra bolsita violácea y escupiendo maldiciones al cuarto menguante que desaparece entre tu sombra.
Dicen que los rieles del tren se calientan al llegar la locomotora. Esta vez pegaremos nuestras mejillas fuertemente contra el hierro para olvidarnos de tu llegada y también destruiremos las flores amarillas que te esperan en la Estación Desamparados, eso sí, te regalaremos nuestros globos oculares apanaditos con polvito de cocaína. ¿Comerás?

ELIMINAR

No es fácil ser el que camina entre gente inconsciente, pensando en qué sucederá si a Dios se le ocurre eliminar. En algunos casos no le vasta un terremoto de altos grados, incendio forestal, una epidemia virulenta o el cantar de los que no están. Seguro nos auguran proféticas trompetas bañadas en oro sonando a nuestro alrededor justo en el instante en que nos perdemos entre rutinas y sincretismo. El supremo necesita aumentar la tasa de mortalidad para poder equilibrar.
No es fácil ser el que pierde la cordura y dispara odio entre los peatones, pensando que así todo pueda cambiar. Destino hay.

ESTANCIA

Voy a dispararte en la sien mil excusas por mi suicidio, si quieres, pero antes tendrás que bailar desnuda en el frontis del Palacio de Justicia. No lo hagas bajo cortinas de humo generadas por el skunk, tampoco con recuerdos de alcoba sin sexo marital, sólo hazlo sobre pedazos de corazón artificial y esas plumas invisibles que robaste de mi almohada.
Hoy es jueves y no te escucho gritar los boleros de antaño, mucho menos gemir un falso orgasmo premeditado con botija de cachina, cuando me estimulo en el baño.
Ayer te quise de madrugada, ojalá mañana camines sobre mi techo mojado con tu pijama traslúcida. Bonita ternura.

ARTIFICIALEZA

Me conmueve la sutileza de tus lágrimas grises entre condones estriados. Algunos con restos de semen y otros con mentiras. Tu silueta falaz frente al espejo te muestra linda en el reflejo, y puedes creerle como yo cuando me amas. No tienes bellos ojos porque son rubíes atornasolados por el lente contacto, aún así puedes ver tras ellos y clavar dagas a distancia. Eres pura como concubina adoctrinada, y también rezo de los arcángeles en el purgatorio. Yo estuve ahí esperando tu regreso,entonando canciones de amor cerca la hoguera, con Lúcifer como corista y Dios como testigo, aún así permaneces en la caldera acostada con tus demonios irreales. Eras.

AUSENCIA

Hay una calle que aún no he visitado en esta ciudad. Dicen que por ahí transitan prostitutas que llevan flores en los cabellos y grandes aros de metal en la vulva. Los hombres las buscan pero ellas los alejan con fétidos olores que emanan de sus glúteos. Nunca están dispuestas al mejor postor, pero llevan nombres de sementales en las frentes y ansias por fornicar. Las encontré fuera del Palacio Gubernamental buscando lo que no van a encontrar, caminado por donde fui alguna vez y recordando lo que no hicimos. Les pregunté qué es la mierda y me respondieron con besos. Me dieron de beber vino malbec y terminamos durmiendo en el hall del Club Nacional. Desde ahí tengo pesadillas eróticas regresivas y ese amargo en los labios que no quitará tu ausencia.

DESEOS

No pretendo alterar tus sentidos con mis canciones de pederasta católico, ni tampoco enseñarte el flácido pene que escondo bajo la sotana de acólito. El efecto del vino y la hostia, pueden hacerme encontrar la razón y llevarme a bailar en el púlpito ceremonial.
He tenido duendes limpiando el atrio y pequeños diablillos que cambiaban los focos de la parroquia desinteresadamente. También bailé con María madre en el centro del altar mientras la serpiente interpretaba arias testimoniales, pero dejamos de hacerlo cuando la hoja de afeitar cortó su mejilla y el rastrero huyó despavorido. También oré por ellos bajo las sábanas celestes del padre, con una linterna catalítica y un cáliz rebalsando de lágrimas. Hoy también estuve recogiendo deseos con San Martín de Porras y los colocamos en un sobre dirigido a Changó, posiblemente los conceda con su velita negra.

SUPERFICIAL

Un cigarrillo sobre aceite quemado y te miro caminar sobre ello... sin tocarlo. ¿Puedes creerlo? No voy a encender otro petardo mientras tu cantas Bye, bye love, pero puedo escucharte tras la vitrina de acertijos punk; como lo hago diariamente con los demás y sus voces coloquiales adueñándose de la ciudad, y también a los estúpidos que saben de rock en el backstage. Yo no tengo un Free Acces, pero te puedo enseñar mis pulmones si me das tu navaja. No tengo zona VIP en tu concierto de escarlatas aparatosas y gritos inelocuentes porque yo no soy el de tu canción. Aún así, flotas sobre la muchedumbre de gente, como el taladro sobre una sonrisa de algodón. Ahí.

SECO

¿Quién será el que próximamente intente el dolor? Sé que no soy yo ni los muertos que recojo y escondo en el ropero. Capaz eres tú y tu silueta de niña gala, con su gabardina y su porcelana, coca cola y braques transparentes; con su látigo invisible y escamas de luces peatonales. No creas que es fácil, tienes que beber lo mínimo que puedas porque te secarás, no como la Tía Martha y su hoja de coca soleada, pero sí como ver en el espacio asfaltado ese imperfecto espectro violáceo que huye con su diamante bruto, entre las piernas. Seco y duro; como la nariz al pasar la coca los viernes en Queirolo. Luego bajas y pierdes. Luego no hay dolor. Y gritas: AAHHHHH!!!!!!

ESTÚPIDO

Quiero hacerte el amor con mi disfraz de conejo rosa.
Quiero infectar tu herida con lágrimas azules.
Quiero gritarte boleros de la post-guerra, mirando en el cielo las estrellas.
Quiero tragar un puercoespín bebé.
Quiero un Volkswagen para atropellarte.
Quiero borrar Octubre del calendario.
Quiero lanzarme de la azotea del Swissotel, sobrio.
Quiero orinarme los pantalones y acostarme con la Virgen María.
Quiero golpear a los pobladores de la huaca Huallamarca.
Quiero amanecer trovando con Silvio Rodriguez por la avenida El Rosario, como siempre.
Quiero tocar Rape Me en el velorio de mis padres.
Quiero fornicarte con mi flácido pene y no calentarte solamente.
Quiero calar tu nombre con la hoja de afeitar oxidada, en mi corazón.
Quiero llevarte a ninguna parte y recordar lo que no fue.
Quiero seguir esperándote junto a Ricardo Palma en la alameda que lleva su nombre.
Pero sobre todo, quiero no pensar en ti.

CARARRASPADA

Voy a 120 tragos por hora en plena avenida central montado en mi bicicleta de juguete. No quiero esquivar borrachines que conducen autos importados, ni escaparme del drogado policía que asalta con su Paintfhinder a los que escapan de la luz. Igual seré atropellado.
Posiblemente me detenga para verte cruzar el puente peatonal, y también puedo saltar contigo, pero no dejaré que lo hagas sin tus saddles jumping; y también puedo raspar mi mejilla derecha contra el asfalto para que no me vuelvan a tocar tus labios, pero no pidas que deje mis vicios por tu corazón indiferente.
Ayer seguí dribleando a señores de saco y corbata de la tribuna occidental de mi país, sin darme cuenta que el pseudo underground que maneja es solo una careta con moretones comprados a crédito en la tienda de moda. Hoy escapo de mi habitación monocromática para enrumbarme en la ciclovía del Alprazolam y farmacia, mientras el extraño te coge sobre mi sábana gris. Te veo.